Avevo quattordici Leu ed ottantacinque nel momento in cui la barca arrivò a Bratislava; il Dunarea sembrava sporco d’arretrati, nonostante Luglio passato fosse lontano undici mesi e diciassette giorni: era il tredici giugno del millenovecentosettantadue… quando Pavel mi puntò tra la folla e guardando ai miei piedi disse “Se io fossi ricco, amico, non ti farei pagare un Leu; anzi, ti comprerei un paio di papuci”; poi, mi tirò per la manica sull’imbarcazione.
Avevo contato una trentina di persone durante l’attesa, tra queste c’era Corvina Lonesco: abitava a poche decine di metri da me, proprio alla fine della Donovalova, con le sue due figlie piccole (tre e nove anni). Non riuscirono ad imbarcarsi, loro.
I canneti sulle sponde iniziarono la sfilata verso mezzogiorno, io m’ero accomodato sotto la ringhiera a lato della prua; mentre, il vento premiava noi fortunati.
Mi sono chiesto spesso cosa avrei lasciato alle spalle; a parte il Grassalkovich visto a qualche metro di distanza ed un duomo che non m’e mai appartenuto, in fondo, non avrei lasciato nulla li, nulla in Cecoslovacchia.

Rimasi orfano all’età di dodici anni; e sono fiero di essere il figlio di Dragoi Ureche. Mio padre lavorava in miniera a Banská Bystrica, vicino alla città di Brezno: morto di tisi in carcere per aver richiesto un sindacato che aiutasse i minatori ad ottenere occhiali protettivi contro le schegge, nel lontano millenovecentotrentacinque. Mia madre non l’ho mai conosciuta, non so neanche se sia viva.
All’istituto di Presov crebbi in fretta, imparai a non temere. Ricordo uno dei cattivi, un istitutore di quelli che: “Prima o poi vi faccio piangere, a voi” (dopo qualche anno venne aggredito nell’ingresso del suo palazzo, sulla Konstantinova; alcuni ragazzi incappucciati gli ruppero i ginocchi, legamenti crociati e menischi, con tondini per cemento armato: poi infierirono sulle fratture scomposte, così che non potesse più camminare).
Dopo la scuola, quasi ogni giorno, ci davano dei denti da trattare con l’Ipoclorito per rivenderli; sapevo che erano denti dei morti perché l’orfanotrofio era in qualche modo in contatto con ospedali, camere mortuarie ed imprese di pompe funebri: i dirigenti, una volta in possesso dei denti lucidati, li avrebbero venduti a laboratori stomatologici che l’avrebbero poi usati per fare le dentiere.
Della lingua, così come della cultura, me ne sono appropriato a dovere successivamente. Nella tenera età: confuso, impaurito ed ignorante, dicevo a tutti che da grande me ne sarei andato in Tedeschia.

Il primo giorno di navigazione l’avevo passato seduto ad ascoltare; un vociare rissoso e continuo m’aveva cullato anche durante la notte, lo stesso fece da sveglia: chissà cosa avevano da discutere quelle famiglie a metà, gli artigiani, le tessitrici, i vetrai… mentre quello lì, calvo, prendeva a schiaffi uno chiamandolo “cu capul mare”; doveva sentirsi uno di loro, un istitutore, sicuramente.
Il capitano del natante, Pavel, aveva messo a tacere tutti quella mattina; io avevo masticato unghie e bevuto poca acqua.
Ancora ricordo, quei giorni ripensavo a parole sentite dire in giro come “discernimento”, “trasalire”, “ledere”, eccetera. Io ho sempre avuto un sogno malvestito e portato avanti senza scarpe.
Conobbi tutte le persone storte in qualche modo o per qualche ragione durante il mio piccolo viaggio, compreso il bulgaro preso a schiaffi il primo giorno: lui, ad esempio, si chiamava Vassil, in arte “spicciolo”; e suonava la ghironda, come un artista. Di tutti gli altri ho un ricordo appannato.
Al giorno d’oggi non mi manca niente; ho venduto il mio passato ad un editore, ma questa è un’altra storia. Da quel giorno in cui Pavel, appoggiato al parapetto, mi guardò ed annunciò “salmoni !” felice più di quel quarantanovenne sciatto che ero io… bè, continuo a pensare che nonostante ora conosca la lingua, in fondo, la Tedeschia esista, come esiste la Germania.

Ho ottantaquattro anni e mi chiamo Lonel Ureche, anche se i conoscenti continuano a chiamarmi Lonely.
Il mio prossimo viaggio ? me ne andrò in Spagnolia.

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Katia Maelstrom

Sono una scrittrice appassionata di Horror e Fantastico in senso lato. Il Fantasy e la Fantascienza generalmente mi annoiano, così come l’Horror in senso stretto. Preferisco lasciarmi prendere dalla fantasia e dal delirio, da quell’angoscia tipica della situazioni inspiegabili e senza uscita, intrecciate in modo sapiente, come solo pochi scrittori sono riusciti a fare… Riuscirò nel mio intento? Giudicate voi!

Leggi qui il racconto: La bambina che amava esplorare i palazzi

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Quella sera c’era qualcosa di strano.
Il cielo aveva improvvisamente cominciato ad oscurarsi perdendo il turchino della giornata.
Il sole se n’era andato, senza avvisare, lasciando soltanto un tepore diffuso. Poco a poco i rami degli alberi presero a dondolare vivacemente e le foglie si muovevano come ali di farfalla. L’aria soffiava ad intermittenza e si infilava tra le fronde, accarezzandone la superficie con delicatezza. Anche l’erba, che ricopriva interamente il suolo, partecipava a quella danza, muovendosi con cadenza regolare prima avanti, poi indietro, in omaggio alle onde del mare di cui pareva quasi prendere le sfumature.
Arturo, seduto sul tappeto della sua stanza, era perso nella lettura del libro scovato in biblioteca: “Come costruire un aquilone”. Nutriva una vera e propria passione per questi scampoli volanti e l’idea di potersene fare uno tutto da solo l’affascinava moltissimo. Il papà gli aveva dato il suo di quando lui era bambino, una preziosa con-segna di testimone, e insieme uscivano a farlo volare ogni qualvolta il vento si mostrava generoso. Quella avrebbe potuto essere una serata adatta. Anche se ad un certo punto lo scenario si fece diverso, tormentato, cupo.
Le nuvole grosse, arrabbiate, navigavano rapide e basse, gettando ombre inquietanti su tutto. Si alzarono raffiche che ululavano tanto forte da distogliere l’attenzione di Arturo dal libro. Scattando si precipitò alla finestra e nel vedere il preludio del finimondo si spaventò.
Gli alberi si sarebbero sradicati dal suolo? La casa sarebbe volata via?
Mentre si poneva queste domande la mamma entrò in camera. Lo trovò con il naso schiacciato sul vetro e le mani strette allo stipite. «Non preoccuparti» lo rassicurò «è tutto sotto controllo. Non finiremo di botto su Marte» Conosceva bene il figlio e sapeva che bastava poco perché la sua fantasia prendesse il sopravvento. Era sempre stato così e il gran tempo che passava immerso tra le pagine di fiabe e racconti non faceva che acuire tale sua caratteristica.
«Questo vento fa rumore ma non è cattivo. Spazza via i pensieri negativi e alleggerisce la mente. Forse ci porterà qualche idea nuova…» «…mmh, si, secondo me porterà qualcosa… qual-cosa di nuovo…» rispose pronto Arturo, convinto che da lì a poco se ne sarebbero viste delle belle. «Del resto, caro mio, tu sei venuto al mondo in una serata come questa e certamente si era trattato di una splendida, entusiasmante novità!»
Così dicendo, la mamma gli scompigliò i capelli ed uscì dalla camera.
Lui rimase attaccato alla finestra ancora a lun-go, prese persino una sedia per guardare stando più comodo e non perdersi neanche un particolare di quella carambola cosmica.
Si addormentò con la testa sulle ginocchia, mentre il vento continuava a sbuffare impetuoso.

* * *

La mattina dopo Arturo scese dal letto, dove era stato portato dal papà a sua insaputa e mentre già dormiva come un sasso, e tornò alla finestra curioso di vedere la situazione fuori.
Gli alberi stavano ancora al loro posto, la casa era dritta, i fiori un po’ sconvolti e sottosopra ma sempre vivaci e multicolori. Solo il prato era rico-perto di un po’ di tutto: foglie, cartacce, rametti, petali, in una sorta di improbabile bazar.
Un punto fucsia spiccava tra i rami della betul-la. Cos’era? La betulla, vicina al ciglio della strada, restava parzialmente nascosta dall’ampio salice. Dunque non era facile capire di che si trattasse. Bisognava andare là.
Un palloncino gonfiabile ma ormai un po’ flo-scio, era rimasto impigliato in quella chioma spezzando l’uniformità del suo verde. Arturo si ingegnò con la scala a pioli che usavano per raccogliere le ciliegie e si appropriò fiero di quel dono del cielo.
«Sapevo che il vento qualcosa avrebbe portato!» affermò contento per l’oggetto trovato e orgoglioso delle sue percezioni.
Lo teneva stretto per il filo affinché non volasse via anche se le condizioni malconce in cui versava non gli avrebbero permesso di veleggiare nuovamente. Che cosa strana, chissà da dove arrivava, chissà come mai non era scoppiato.
Decise che l’avrebbe conservato come un eroe sopravvissuto alla tormenta, che non l’avrebbe mai svuotato della poca aria che conteneva, lasciando che fosse esso stesso a farlo quando sarebbe giunto il momento. Ma si accorse che dentro quella membrana di gomma, c’era un foglio di carta arrotolato e fermato da uno spago sottile.
A questo punto si poneva il dilemma: lasciare il palloncino così come si era presentato, conservandone l’integrità o sciogliere il nodo e curiosare avidamente dentro quel foglio?
Lo teneva tra le mani passandolo da una all’altra e scrutandolo perplesso. Mise pochi istanti a capire che se lì dentro c’era un foglio, non vi era finito da solo. Qualcuno l’aveva messo perché qualcun altro lo leggesse se mai fosse arrivato ad una determinata destinazione.
«Io l’ho trovato, dunque io lo leggo!» e in un baleno estrasse il pezzo di carta.
Era una carta azzurra di buona qualità e di una discreta grammatura; aperta, rivelò un testo stampato, non scritto a mano, che diceva: “Oggi le montagne rosa che stanno di fronte alla mia casa, mi hanno sorriso. Non è vero che le rocce sono aride, sanno essere molto gentili. E Camilla le ringrazia.” In fondo, un indirizzo.
Arturo non stava più nella pelle: quel palloncino aveva fatto un lunghissimo viaggio! Lui sapeva bene dove si trovava il paese delle montagne rosa e tra il suo e quello, in mezzo c’erano laghi e altre montagne da superare. Ma una volta tanto, non stava sognando, era tutto assolutamente vero!
Corse in casa a raccontare l’accaduto ai suoi genitori che rimasero stupefatti. Il caso sapeva meravigliare a volte più di una sorpresa programmata.
Era evidente che a quelle parole doveva rispon-dere. Prese carta e penna. “Qui non ci sono mon-tagne ma distese di prati che oggi sono piuttosto frastornati, dopo la burrascosa notte passata. Ma sono lieti di conoscere le montagne rosa. Arturo”, in calce mise il proprio indirizzo e spedì.
I giorni seguenti furono segnati dall’attesa di una risposta. Con il respiro affannoso, che ricor-dava l’aria agitata di quella sera, Arturo correva spesso alla cassetta delle lettere sperando sempre di trovarvi qualcosa.
Finalmente dopo due settimane, l’angolo di una busta spuntava dalla fessura della cassetta. Era una busta azzurra con dentro un foglio, anch’esso azzurro come l’altro, e ancora scritto a stampa.
«Chissà per quale ragione non scrive a mano.» si interrogò.
“Camilla si è arrampicata sulle montagne rosa. Voleva arrivare in cima per poter guardare da là i prati di Arturo. Infatti li ha visti. Sono proprio belli! Mentre era seduta sulla punta più alta, ha inspirato quanta più aria poteva e poi l’ha portata a casa, così da poter aprire i propri polmoni anche nei giorni a venire.”
Arturo era emozionato e subito si mise alla scrivania.
“Tieni pure un po’ di aria nei polmoni, così se un giorno verrai a trovarmi la soffierai direttamente sul mio aquilone facendolo volare molto in alto. Ne ho costruito uno, azzurro come la tua carta e con dei triangoli di stoffa che si dipartono dai quattro angoli e fluttuano vivaci. È uno spettacolo!”

* * *

I mesi si succedevano con la consueta alternanza.
L’estate calda e socievole aveva lasciato il posto all’autunno multicolore e poi era arrivato l’inverno, timido, schivo.
La scuola aveva riaperto i battenti e non c’era più il tempo, né il freddo lo permetteva, per giocare sotto il salice o far volare l’aquilone.
Ma la corrispondenza tra Arturo e Camilla continuava, come filo prezioso di una matassa infinita. Così tessevano i loro dialoghi di bambini; un ordito di pensieri, storie, racconti che intrecciava ogni giorno la trama di una ricca amicizia.
Era buffo pensare che il vento li avesse fatti co-noscere sebbene per Arturo in realtà, non fosse cosa poi tanto strana.
Gli pareva solo che finalmente, quello che a-vrebbe potuto far parte della sua fervida immagi-nazione, si era concretizzato.
Una bella soddisfazione! E quella bambina per molti versi gli somigliava.
Forse la cosa strana era questa: sentirsi in sin-tonia con una persona lontana e che non aveva mai neanche visto. Camilla gli aveva confessato di non avere amici “non ne trovo che mi accettino” gli aveva scritto senza spiegare e lui non aveva fatto domande.
Arturo a volte con i suoi compagni si annoiava.
Facevano giochi che trovava inutili, dicevano cose per niente interessanti e lo guardavano sem-pre un po’ di traverso, solo perché aveva il corag-gio di essere se stesso senza volersi a tutti i costi uniformare a modalità che non sentiva corrispondergli.
Anche quando i suoi genitori lo invitavano a partecipare a quella festa o a quell’altra iniziativa, lui spesso preferiva stare solo tra le sue cose, gli pareva che il tempo passato così fosse più piacevo-le.
L’inverno era rigido e invitava a starsene chiusi in casa.
Un giorno si sentì nell’aria odore di neve e difatti, ad un certo punto i rumori si attutirono e tutto si avvolse in un mantello di ovatta.
C’era qualcosa di magico in quell’atmosfera così rarefatta, sospesa. I gesti parevano essersi rallentati, i colori uniformati, la luce appiattita.
«Come sarebbero con la neve le montagne ro-sa?» si chiese Arturo e decise che l’avrebbe do-mandato a Camilla.
Le spedì una lunga lettera in cui le raccontava di una gita che aveva fatto con i suoi genitori proprio in montagna.
Avevano preso un divertente treno rosso che saliva, saliva arrivando ai piedi del ghiacciaio.
Si era trovato davanti una parete bianca che a-veva riflesso la sua meraviglia. Nella busta mise anche una foto che il papà gli aveva scattato da-vanti al treno; sullo sfondo spiccava il ghiacciaio. “Se vuoi, mandamene una di te con le montagne rosa!»
Era impaziente di vedere il volto della sua cara amica.
Arrivò la primavera e con lei una lettera, azzurra come al solito. Un pezzo di cielo che si staccava e ciclicamente volava da lui. L’aprì con la consueta curiosità.
A stampa, come sempre, era scritto: “Ti ringra-zio della foto. Dev’essere emozionante arrivare in treno quasi sul ghiacciaio. Quelle che vedi qui, sono invece le mie montagne, le montagne rosa che con la neve diventano di cristallo. Mi fanno compagnia, sono sagge e ascoltano i miei segreti. Di sera una lieve brezza ne sfiora le cime e porta là sopra i miei sogni. Potremmo scalarle insieme un giorno.”
Ripose il foglio sul tavolo e tirò fuori dalla busta la fotografia.
Lo stomaco gli si strinse in una morsa.
Camilla giaceva a letto, immobile e intubata. Il braccio sinistro era inerte e accartocciato su se stesso. La mano destra stava sulla tastiera del computer che teneva sulle gambe e le dita, insieme a due occhi azzurrissimi e vivaci, come le sue lettere, erano l’unica cosa viva di quel corpo paralizzato. Una grande vetrata che occupava quasi per intero la parete accanto al letto si affacciava sulle montagne rosa.
Ad Arturo parve di vedere che lei le osservasse sorridendo. Ma forse, questa volta si, stava so-gnando.
“Certo amica mia, le scaleremo insieme. Porterò anche l’aquilone e da lassù lo faremo volteggiare fino a sera! Poi quando saremo stanchi ci sdraieremo a guardare le stelle e a farci cullare dalla luna.”
La mattina seguente c’era una corrente tiepida che sollevava la polvere e solleticava il naso. «Po-trei anche mettere la lettera in un palloncino fucsia e lasciarlo andare…» pensò Arturo e la mamma che intercettò il suo sguardo basso, gli disse premurosa: «Te la spedisco io tesoro, l’aria è imprevedibile e fa strani scherzi. Se lo conducesse lontano ma facendolo impigliare alla montagna sbagliata sarebbe un vero peccato, non credi?».

di Alessandra Simona Columbaro

Opera vincitrice del Primo Posto del Concorso Bookland 2010

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recensione a cura di Alessandra Di Gregorio.

Titolo: Catturandi
Curato da: I. M. D.
Editore: Flaccovio Dario
Data di Pubblicazione: 2009
ISBN: 8877588535
ISBN-13: 9788877588531

Uscito in libreria il 15 marzo, Catturandi è pubblicato da Dario Flaccovio Editore. Precisiamo subito che non è un romanzo quanto piuttosto un “manuale”, un testo redatto in forma chiara da uno che alla sezione Catturandi ci lavora, e che si firma con l’acronimo I.M.D. ed è meglio conosciuto come il “Maresciallo dei telefoni”.

I.M.D. è sovraintendente della Polizia di Stato e lavora alla sezione Catturandi della Squadra Mobile di Palermo. All’indomani (in senso lato) di pesanti arresti – non ultimo quello del boss latitante Bernardo Provenzano – fare il punto della situazione risulta utile ed interessante e chi meglio di “un uomo col passamontagna” può dirci come sono le cose viste dal di dentro? Ufficialmente le sezioni Catturandi sono solo due: quella di Palermo e quella di Napoli, ma le altre – tra cui quella di Trapani e Catania – sono uffici nati all’interno delle sezioni antimafia stesse.

Se ci aspettiamo però di trovare retroscena di mafia oscuri, in questo libro non ne troveremo – per ovvie ragioni, e soprattutto perché qui la cronaca entra limitatamente agli aspetti “tecnici” ed istituzionali delle indagini e di chi le compie, e non viene commentata, pena il rischio di uscire fuori tema -, ma avremo importanti chiarimenti circa il prezioso lavoro sul campo degli uomini impegnati nella ricerca e cattura dei più pericolosi latitanti di Cosa Nostra.

Il libro si presenta con una copertina accattivante e un contenuto svolto in maniera razionale e pratica. Da un lato si affronta il discorso relativo alla parte ufficiale di un lavoro di così alta responsabilità, dall’altra si analizza a fondo la struttura del potere mafioso e se ne tracciano le linee esatte riportando nomi e cognomi di una ricca casistica tristemente nota ai più, perché appunto L’Autore ci racconta passo a passo l’impegno che grava sulle forze dell’ordine in Italia – facendo anche un parallelismo con l’FBI statunitense – alternando esperienza concreta e piccoli aneddoti relativi a importanti catture – come quella dei Lo Piccolo – fino a risalire e rintracciare le ragioni stesse che governano gli affiliati a un ordine mafioso e a porci di fronte ad una realtà locale problematica e dalle spesse radici, che trova appoggio e giustificazione anche a livello social-comportamentale in una dimensione per molti versi arcaica.

Al di là delle semplici constatazioni di fatto e senza retorica, si costruisce un capitolo alla volta la verbalizzazione – asettica il giusto – delle tappe della ricerca e neutralizzazione di un organismo complesso e ramificato come la Mafia siciliana, che va compreso, studiato, vissuto, per poter essere anche perseguito. Il nostro interesse allora si appunta su questo, sulle parole di un uomo che in presa diretta si adopera per lo Stato e che, seppure senza poter onestamente dormire sogni tranquilli ogni notte della sua vita, sicuramente aiuta il resto del popolo italiano a farlo – e per questo c’è da essere più che grati. Catturandi avvicina i profani ad una materia sommersa, al di là della fiction.

Adg.

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Titolo Delicatesse

Lo stabile era stato ristrutturato e nessuno mai avrebbe potuto riconoscervi la costruzione diroccata che c’era in quel luogo solo cinque settimane prima. Le pareti, le finestre e le porte, erano state tinteggiate con colori tenui, e lo sterrato dinanzi all’entrata era stato ricoperto di ghiaia e adornato di vasi fioriti. Sull’insegna, larga quanto il fabbricato, figurava in nome del ristorante – Delicatesse – e centinaia di piccole luci colorate ne delineavano il contorno. L’arredamento interno era un connubio tra classico e moderno. Tavoli, lampade e svariati soprammobili sembravano essere stati accostati casualmente e in tutta fretta, senza uno stile apparente. Soltanto i clienti dotati di un animo particolarmente fine avrebbero potuto scorgere nel caos delle forme e dei colori un armonioso legame, frutto di un’attenta e sapiente collocazione degli oggetti. Il personale di sala, rigorosamente multirazziale, indossava un’assisa cremisi, simile a una tunica nel taglio e di un tessuto molto pregiato. Ambedue i sessi portavano i capelli molto corti e non erano consentiti monili, fatta eccezione per le collane di platino che il Maitre e due Chef de Range sfoggiavano con velato compiacimento.

Matteo e Paola ricevettero un cordiale saluto di benvenuto da una giovane donna preposta al ricevimento. Aveva gli occhi cerulei, una rarità tra le persone originarie della Mongolia. E subito dopo furono accompagnati a uno dei tavoli liberi da una hostess di sala dal corpo flessuoso, l’unica a non indossare la tunica.

- Che te ne pare di questo posto? – domandò Paola al suo accompagnatore.

L’effluvio di rosa che aleggiava intorno al suo corpo la stava inebriando.

- È diverso dai locali già visti, insolito… però mi piace. – rispose Matteo distrattamente.

Quel posto incantato pizzicava la sua curiosità rendendolo ebbro. Una cameriera di colore si avvicinò al tavolo con molta discrezione. Aveva gli occhi nerissimi e una bocca carnosa sulla quale anche l’uomo più morigerato si sarebbe perso. Posò la lista delle vivande sulla tovaglia verde pastello e sorrise ai due commensali; poi si allontanò, ancheggiando quanto basta per ammaliare senza essere volgare. Matteo scostò con la punta delle dita un ciuffo di capelli dorati dalla fronte di Paola. Una passione remota stava riaffiorando. Un tempo erano stati amanti, senza mai innamorarsi l’uno dell’altra e soltanto quando le notti insonne trascorse a rotolarsi tra le lenzuola divennero tutte uguali, l’amicizia prevalse sulla passione. Tuttavia, entrambi sapevano che quel legame fraterno non sarebbe durata per sempre… come pure sapevano che non avrebbero potuto reprimere per sempre il reciproco desiderio.

- Con che cosa deliziamo i nostri palati? – chiese Matteo alla giovane donna.
- Decido io per tutti e due? – lo interrogò Paola di rimando mentre apponeva con un lapis dei piccoli segni accanto ai nomi impronunciabili di certe pietanze che presumibilmente potevano piacerle.
- E perché no? Hai un ottimo intuito!

La fascinosa cameriera si ripresentò al tavolo con in mano un taccuino e una filamentosa penna d’oca. I tre si scambiarono sguardi fuggevoli.

- I signori hanno deciso cosa ordinare? – domandò mentre si apprestava a scrivere la comanda.
Paola mostrò a Matteo il menù con le scelte effettuate in corrispondenza dei ghirigori in grafite, e poi entrambi le indicarono alla cameriera non riuscendo a pronunciare quei nomi di fantasia tanto strani.

- Ottima scelta! – commentò la cameriera mentre annotava sul taccuino.

In seguito si congedò con un sorriso e scomparve nella folla che gremiva la sala. Nel frattempo, il Maitre dirigeva abilmente il personale gesticolando elegantemente; raramente impartiva gli ordini a voce e comunque senza mai urlare. Talvolta bisbigliava a labbra socchiuse, palesando così una dote da ventriloquo. Su di un piccolo palco nel mezzo della sala, un uomo tozzo sfoggiava compiaciuto un vistosissimo costume da giullare medioevale più grande di almeno due taglie… Dalla bocca carnosa e livida, fuoriusciva una voce meravigliosa in netto contrasto con la figura tarchiata. L’accompagnamento musicale di una chitarra classica suonata da una giovane donna dai tratti somatici nordici, si alternava al canto, come in un intimo dialogo tra due confidenti che non si rivelano mai nello stesso momento.

- Che bella canzone! Le parole ti entrano nel cuore! – disse Paola con gli occhi velati dalle lacrime. Matteo le porse un fazzoletto di stoffa ricamato e le sorrise amorevolmente.
- Tu sei bella! – le sussurrò.

Avvolti da un’aria fiabesca, i due si accarezzarono con lo sguardo e in quel momento si rafforzò in loro la consapevolezza che quella serata avrebbe avuto un seguito tra le lenzuola… Mentre il personale di sala imbandiva la tavola lestamente, sopraggiunse anche il Maitre:

- È un vero piacere fare la vostra conoscenza. – esordì con voce pacata.

La coppia stava per contraccambiare il cordiale saluto ma il Maitre già si era proteso verso Paola. Le baciò il dorso della mano sussurrando qualcosa in una lingua sconosciuta. Lei arrossì per l’imbarazzo… poi sorrise a quell’uomo tanto galante. Matteo invece non riuscì a trattenersi dallo storcere il naso. Il desiderio di possesso esclusivo nei confronti di Paola lo rendeva geloso.

- Ho voluto aggiungere un presente per ringraziarvi di essere qui questa sera. – annunciò il Maitre mentre uno dei camerieri posava al centro della tavola una ciotola di terracotta contenente dei crostini dorati. – La ricetta è segreta… – confidò con un filo di voce e senza muovere le labbra.
- Grazie per il trattamento di riguardo che ci ha riservato! – rispose Paola prontamente.

Matteo invece esitava. Era ancora infastidito dal baciamano a cui aveva assistito poc’anzi. Tuttavia la lingua gli si sciolse non appena sentì la punta degli stivali della donna premere contro le sue caviglie da sotto il tavolo. Lei sorrise al compagno licenzioso, inclinando leggermente il capo da un lato. Lui ricambiò allo stesso modo, scimmiottando quel vezzo di gratitudine che ormai conosceva molto bene.

- Beh, se non avete altre richieste al momento, io andrei. – annunciò il Maitre.
- Nessuna richiesta. – rispose Paola. – Se avremo bisogno le faremo sapere.
- A disposizione. – concluse il Maitre mentre si allontanava da loro a grandi falcate.

Soltanto quando rimasero soli notarono che la tavola era stata imbandita con molto più cibo di quanto ne avessero ordinato.
- Ma non ci eravamo messi a dieta? – domandò Paola guardandolo con occhi maliziosi.
- Beh, magari la dieta la cominciamo un’altra volta. Altrimenti questa notte potremmo rimanere senza energie sul più bello, e sarebbe un vero peccato… – disse Matteo ammiccando.

Dopo quell’ultima allusione, ogni forma di comunicazione, estrinsecazione di un atteggiamento dissoluto, cessò: l’attenzione di entrambi si concentrò su quelle vivande e il desiderio di assaggiare ogni singolo sapore prevalse su qualsiasi altro bisogno…

Dai piatti fumanti si levavano spire di crema bianca, ornamento che impreziosiva il misto di pasta e il misto di carne. In una ciotola di terracotta rivoli di salsa aromatica ingabbiavano in apparenza insolite frittelle color amaranto di forma romboide. E una stranissima anfora in cristallo, con quattro manici, contenente un nettare rosso cremisi, emanava un profumo gradevole che inebriava la mente e inibiva il naturale susseguirsi dei pensieri. Matteo ne offrì un po’ a Paola e poi anch’egli ne mandò giù un goccio. Eccellente! Un sapore ampio, caldo e carezzevole, simile a quello del Barolo. Immediatamente si sentirono inebriati e il retrogusto amarognolo rimasto in bocca ad entrambi stimolò ancor di più l’appetito. La cena ebbe inizio con un assaggio di maccheroni, al quale seguì un altro di farfalle e poi un altro ancora di linguine. In breve tempo spazzolarono tutta la pasta presente nei due tegami ovali e senza concedersi nemmeno una breve pausa, cominciar! ono a mangiare la seconda portata: misto di carne sopraffina con contorno di frittelle e crostini. Assaporarono lentamente i bocconcini di carne per non perdersi la minima sensazione… Se fare l’amore era paragonabile ad un trionfo, quel banchetto luculliano poteva essere considerato il degno preludio di chi sta per assurgere al trono dei sensi… Boccone dopo boccone… in silenzio… senza mai commentare…

Era trascorsa poco più di un ora e la grande abbuffata ormai volgeva al termine; non per sazietà ma per esaurimento di quasi tutte le portate. Matteo e Paola ingurgitarono gli ultimi pezzetti di carne avidamente come due barboni affamati che non toccano cibo da settimane… Nel momento in cui si resero conto che non c’era più niente di commestibile sul tavolo, deposero le armi (coltello e forchetta), e rimasero in silenzio l’uno di fronte all’altra.

- Non mi sono mai sentita così piena! – esordì Paola con una voce strozzata da un rigurgito improvviso. Non riusciva a respirare…

Matteo sobbalzò per lo spavento. Stava per intervenire in suo soccorso quando si accorse che Paola aveva già provveduto a togliersi dall’impaccio, deglutendo a fatica quel bolo acido.

- Va tutto bene? – le domandò con voce seria.
- Sì tutto bene… è stato solo un momento.

Lui le sorrise e dentro di se gioì per lo scampato pericolo, poi le prese le mani tra le sue e le sussurrò:

- La notte si avvicina mon amour…

Il locale pullulava ancora di clienti. Tutti i tavoli erano occupati e lo sarebbero stati per diverse altre ore considerando che c’erano una trentina di persone (nel piazzale antistante l’ingresso) in attesa di poter cenare. L’atmosfera in sala era allegra, serena, accogliente, quasi familiare. Il cibo squisito e il servizio più che buono… Tutto insomma sembrava perfetto. Paola e Matteo si stavano accarezzando nuovamente con lo sguardo, languidi e maliziosi. Lui le sussurrò qualcosa, ma lei non comprese il senso di quelle parole. Un episodio, però, intravisto in sala con la coda dell’occhio, l’aveva distratta. Una brutta stonatura che in qualche modo la ridestò dal sogno ad occhi aperti che stava vivendo. Vide un omaccione uscire dalla cucina con un grosso sacco sulle spalle! No, non era un sacco; era un altro uomo dalla corporatura minuta. In tutta fretta il Maitre si avvicinò a loro e parlò animatamente al gigante. Quest’ultimo annuì e lasciò cadere i! l piccolo uomo sul pavimento… poi se ne rientrò in cucina mugugnando. Il Maitre (con fare particolarmente circospetto) aiutò il malcapitato a rimettersi in piedi, il tutto con apparente normalità.

- Hai visto? – domandò Paola in tono concitato.

Matteo si voltò prima da una parte e poi dall’altra senza capire a cosa si stesse riferendo la donna.

- Di che parli?
- Del Maitre, di quell’uomo enorme e di quell’altro smilzo!

Lui scosse il capo e si strinse nelle spalle. La porta della cucina venne aperta e richiusa un paio di volte dal personale che transitava da e verso la sala. Paola corrugò la fronte con aria dubbiosa: c’era qualcosa che non andava in quel posto! E sapeva che non avrebbe trovato pace fino a quando non avesse scoperto di cosa si trattava! Sussurrando per non dare nell’occhio raccontò l’accaduto a Matteo.

- Ma dici sul serio? E io dove avevo la testa per non accorgermi di nulla? – chiese Matteo sbigottito.
- Un uomo che non ti guarda quasi mai negli occhi quando ti parla, dove può avere la testa secondo te? – rispose lei sistemandosi la scollatura.

Matteo le sorrise… poi improvvisamente si fece serio e le domandò:
- Che vuoi fare ora?

Lei esitò un istante, poi rispose con voce ferma:

- Sono una giornalista… voglio… devo fare il mio lavoro!

Matteo annuì, anche se quella decisione non lo entusiasmava affatto. Quando Paola fiutava un possibile scoop diventava ostinata e niente e nessuno poteva farle cambiare idea. Amareggiato dalla piega che aveva preso la serata estrasse la fotocamera digitale dalla custodia e la porse alla compagna da sotto il tavolo.

- E con il gigante come farai? Ti impedirà di entrare – domandò dubbioso.
- Per questo mi aiuterai tu… sarai tu a farti cacciar fuori! E con un po’ di fortuna, riuscirò ad intrufolarmi all’interno durante il trambusto generale.

La coppia si scambiò una fuggevole occhiata d’intesa. Poi all’unisono si alzarono in piedi e si diressero verso la cucina. Raggiunta la soglia, Matteo la varcò deciso, mentre Paola si infilò nei bagni situati a qualche metro di distanza. In quell’ambiente angusto e scarsamente illuminato l’odore pungente di ammoniaca si intrufolò nelle narici facendola starnutire. Non avendo un fazzoletto con sé si asciugò il moccio con le mani.

- Merda! – imprecò sottovoce. – Anche questo mi doveva capitare!

Improvvisamente udì da dietro la parete lo scalpiccio pesante dell’omaccione e nel contempo parole concitate e incomprensibili. D’un tratto sentì Matteo imprecare, poi una porta venne aperta bruscamente e la voce del giovane sfumò fino a scomparire. Paola spiò immediatamente dalla sottilissima fessura della porta socchiusa. I due uomini litigiosi erano in sala. Sopraggiunse anche il Maitre in tutta fretta; proprio come era accaduto in precedenza! Il cuore le pulsava forte nel petto e nelle tempie. Doveva cogliere il momento giusto per intrufolarsi nella cucina. L’occasione si presentò quando i tre uomini nella foga dell’alterco rivolsero contemporaneamente le spalle verso la toilette. Veloce come un fulmine la donna sgattaiolò fuori dal quel luogo asfissiante, percorse qualche metro a passo svelto tenendo la testa bassa, e giunta a ridosso della porta l’attraversò senza esitare. Finalmente era dentro, ma tutto si sarebbe aspettata di trovare fuorché una s! tanza vuota! Attonita per lo stupore ebbe un momento di esitazione sul da farsi. Scrutando rapidamente lo spazio circostante si avvide della presenza di una seconda porta di colore bianco, senza maniglia, che si mimetizzava in una parete spoglia dello stesso colore. Comprese di trovarsi in una specie di anticamera. Decisa più che mai a scoprire cosa stesse realmente accadendo in quel luogo, si avvicinò alla seconda porta, l’aprì spingendola e ci passo attraverso. Solo quando la porta si richiuse alle sue spalle escludendo l’ultimo barlume di luce, si rese conto di essere avvolta da un oscurità totale. Un brivido gelido le percorse la schiena.

- Merda! – imprecò di nuovo sottovoce, a denti stretti. – Ma in che cavolo di posto sono finita?

L’aria era irrespirabile. Un tanfo di carne in putrefazione appestava quell’ambiente e, soltanto facendo appello a tutto il suo autocontrollo, riuscì a reprimere l’impulso di vomitare. Trascorse circa un minuto (il più lungo della sua vita) nell’immobilità, sperando che i suoi occhi si adattassero quanto prima all’assenza di luce. Improvvisamente brillò in lontananza un bagliore azzurrino che rischiarò le tenebre in una plumbea penombra e le permise di discernere la sagoma delle pareti, di alcune scatole ammonticchiate sul pavimento e di un carrello portavivande. Le ipotesi più fantasiose le baluginarono alla mente nel tentativo di spiegarsi che tipo di attività si stesse svolgendo in quel luogo; tuttavia nessuna la convinse abbastanza da indurla a desistere dall’investigazione. Muovendosi a piccoli passi, lentamente, cercando di non far rumore, si avvicinò all’apertura dalla quale si accedeva alla terza stanza. Udì un brusio di voci arrochite e incomp! rensibili e se non avesse riconosciuto alcuni fonemi tipici delle lingue germaniche e britanniche, avrebbe creduto che stava per irrompere in un conciliabolo di bestie assurde. Senza indugiare oltre, esercitò una lieve pressione sul pulsante ON della fotocamera digitale. Il led di colore rosso scintillò nella penombra e contemporaneamente la scritta ready comparve sul display LCD. Trattenne il respiro per qualche secondo. Il momento di raccogliere prove era arrivato! Espirò con decisione ed entrò. La fotocamera le scivolò dalle mani e si ruppe nell’impatto con il pavimento lurido. Le sue labbra si pietrificarono nella grottesca espressione che solitamente assumono quando si emette un grido prolungato. Ma dalla gola fuoriuscì soltanto un suono strozzato. Lo scenario circostante era terrificante! C’erano corpi mutilati riversi in una pozza di sangue che lentamente si espandeva sul pavimento. In due grossi calderoni, posti sui fornelli, cuocevano arti umani, e in una! padella lì accanto friggeva un cervello e due rognoni, all’apparenza speziati con aglio, alloro e rosmarino. Su uno dei banchi da lavoro c’era una grossa insalatiera di porcellana contenente un groviglio di viscere maleodoranti, e accanto ad essa un recipiente contenente ostriche di primissima qualità. Paola deglutì a fatica mentre lacrime calde le solcavano il viso. Ad un tratto un ghigno sardonico attirò la su attenzione facendola trasalì. Di scatto voltò il capo. L’apoteosi dell’orrore si manifestò dinanzi ai suoi occhi! Due creature mostruose dalla pelle verdastra e squamosa la fissavano con occhi torvi. Dalle grosse fauci di entrambi colavano rivoli di bava vermiglia. Le sagome erano vagamente somiglianti a quelle di due rettili. Avevano arti superiori nerboruti e mani ossute che brandivano grossi coltellacci da macellaio. Un filo di saliva le colò dalla bocca. Emise un gemito di disperazione nel momento in cui una terza creatura la cinse da dietro con uno di quegli arti rivoltanti. In un momento venne deciso il suo d! estino. Una mano ossuta afferrò la sua fluente chioma strattonandole il capo violentemente, all’indietro. La frattura delle vertebre cervicali le provocò la morte sul colpo. Il conciliabolo di mostri sbottò in un riso malefico. Poi quello che aveva strappato la vita alla giovane donna sollevò dal pavimento il suo corpo e lo scaravento in un contenitore dei rifiuti. Sopraggiunse anche il Maitre, che subito si avvide del cadavere della donna. Palesando un atteggiamento servile si avvicinò alla creatura omicida e bisbigliò qualcosa in uno degli orifizi auricolari. L’essere mostruoso grugnì di rimando e si avvicinò ad un piccolo monitor LCD posto su di un carrello portavivande. Le immagini della sala si alternavano a intervalli di pochi secondi. Quando nello schermo comparve Matteo, il Maitre lo additò e annuì. La creatura grugnì per la seconda volta e bofonchiò qualcosa. Rispondendo ad un comando, uno di quei mostri depose i coltellacci sul banco da lavoro e ra! ccolse dall’immondizia il cadavere della donna. Lo trascinò! per i c apelli per alcuni metri e poi lo scaraventò nella conca di una grossa impastatrice per dolci. Mentre le ossa venivano frammentate e la carne ridotta a brandelli da una coppia di eliche metalliche, mescolandosi con zucchero, uova, farina, lievito… e sangue, una risata malefica riecheggiò nuovamente. Matteo attendeva esasperato il ritorno della compagna. Con una mano tamburellava sulla tavola sparecchiata mentre guardava l’orologio che teneva nel palmo dell’altra. Erano trascorsi circa quaranta minuti da quando Paola si era intrufolata nel retro del locale e lui cominciava ad essere in ansia. Avrebbe voluto fumare una sigaretta, ma all’interno del locale non si poteva. Decise quindi che avrebbe atteso ancora cinque minuti al massimo, poi sarebbe andato a cercarla. I minuti trascorsero lentamente… Matteo chinò il capo per guardare l’orologio. Quando lo rialzò vide la sagoma d’una donna. Era la bellissima cameriera di colore che aveva già visto prima, la qual! e senza proferir parola posò sul tavolo un piatto contenente una fetta di torta e poi se ne andò. Sul bordo del piatto c’era un post-it vergato a mano:

Tutto ok, poi ti racconto, non aspettarmi,
ci sentiamo domani…

Matteo lo appallottolò nel pugno dopo averlo letto. Lo stato di agitazione interiore svanì all’istante. Sorrise al pensiero di Paola e per l’ennesima volta apprezzò la sua tenacia nel perseguire gli obiettivi prefissati. Era una donna eccezionale! Una instancabile reporter che aveva rinunciato ad una notte di passione per correre alla redazione del giornale, non prima però di essersi adoperata affinché lui concludesse la cena con un ottima fetta di dolce…

- E perché no! – si disse tra sé e sé.

In fondo gli andava proprio di mangiare un po’ di torta. Con la punta del cucchiaino ne staccò un pezzetto e lentamente lo portò alla bocca. Delizioso… un sapore mai provato prima. E lentamente, senza rendersene conto, boccone dopo boccone… la finì tutta!

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Freddo e salita, lungo il viale, sopra i sassi tritati di grigio e nero che cricchiavano sotto i nostri pensieri nel silenzio della giovane sera. Pigra la processione oramai non più composta, un serpentone asmatico che dalla biforca de sa “funtana arrubia” di sbieco ai campi di cardi fino alla croce dinnanzi al camposanto, seduto lassù a contatto col cielo, arroccato alle spalle della chiesa. Quando mai un sepolcro è stato messo in cima al paese? Quasi a dominare ed incutere terrore ai propri paesani.
Nuvole bluastre sparpagliate per aria nel firmamento cenerino, sfibrate dalla punta del campanile di Sant’Isidoro. Passi lenti fra gli odori di cipresso bagnato e rivoli d’incenso con il maestrale da dietro, penetrando le vesti, ad asciugare le carni, fino a pizzicare le ossa e intontire le tempia.

Omini col bavero alzato e la berritta calata, pantaloni di nero orbace con braghette ben abbottonate come nei giorni di festa, e con le orecchie acuccuciate a bordare le rosse guance avvinazzate dal pranzo domenicale. Certo non un brodino di pollo con le carote e le verdurine, non un semolino. Ahiò! Brodo sì, ma affogando un agnello castrato in dolce compagnia di rosse patate. E dopo lenta e lunga cottura riversarlo fumante nei bianchi piatti concavi, con fresco formaggio caprino spartito in piccoli pezzi. E quelle magre costole d’agnello, asciutte, sgrassate, con la polpa staccata, vaporose. Eppoi i rasoi, con i manici d’osso, aperti a scrocchiare in due parti uguali, assimetriche, il porchetto di latte sdraiato su bianchi cuscini di pane abbrustolito e ciuffi di verde mirto. Spostando con il gomito i ragazzini che bisticciano per prenotarsi la coda secca e non più arricciata.
Questo per i più è stato il contenuto del pranzo. E chi non ha potuto permettersi carni in abbondanza ha avuto con gli altri in comune un elemento aggregante: un bicchiere di liquido arraso, rosso violaceo, tallonato da un altro e un altro ancora. Magari un po’ spunto, allungato. Fa niente, l’importante è alzarsi con la mente più leggera, libera dai duri pensieri.
Ma ora in quella salita si sente tutto quel liquido risaccare nello stomaco, borbottare e scendere fin sotto comprimendo la vescica fino alla punta dell’estrema carnalità, in attesa di gettarsi caldo ai piedi di un alto cipresso dietro le mura.

Femmine col muccadore nero inghiottite dallo scialle, solo gli occhi affacciati, per lo più scavati, neri e lucidi, tristi o rassegnati, striati dal vento. Peppina Basolu, sciancata, appoggiata al braccio di comare Maria, fiatava sottovoce, sospettosa, malalingua per tutta la via crucis.

“Ave o Maria gratia plena…
- Guarda chi si vede! Comare Giuseppina.E come sta zietta Peppina?
- E’ invalida, nel fondo di un letto, mischina! Prima i nipoti l’ hanno adorata, la zia Peppina cara, poi hanno mangiato velocemente a quattro ganasce tutta l’eredità di Ziu Balliccu sa bonanima ed ora la tengono chiusa nella sua camera a pane acqua e semolino e nel comodino l’immagine di Nostra Signora di Bonaria di Callari con in mano il bambino. In attesa della sua resurrezione.
- Oh Gomai, E quella chi è?
- Eh, non la conosci! E’ la figlia di Gioacchino Pillola, il fratello del prete di Serargiu, Don Brunzu manulonga, quella che si è sposata con Bastianu, il primogenito di Sisinnio, …non quello zoppo, quell’altro, il grande, che prima stava con la figlia del notaio Putzolu, e quando è morta si è subito risposato.
- Quella è! Me la ricordo piccola, Andreina Pillola. Come passa il tempo.
“Ave Maria gratia plena Dominus tecum…
- Chi è morto? – Le voci di tre forestieri lungo l’itinerario mortuario spezzavano la ninna nanna cerimoniale.
“Santa Maria, mater Dei, ora pronobis peccatoribus…

Don Appeddu si fermò un lungo istante sollevando lo sguardo verso l’ultimo tratto di strada da percorrere, una ripida aggrappata. Giusto un attimo, una frazione, per deglutire nella schiena un brivido e ripartire col piede destro, arrampicandosi, con il bastone spostando di tanto in tanto la tunica, nera sottana.
“Benedica tu in mulieribus, et benedictus fructus ventris tui, Iesus.
Sentiva qualcosa risalire dal cunicolo dell’esofago fino alla gola. Quell’alza e scendi dei ravanelli impastati alle olive di Gonnos, fatte in salamoia. Alza e cala, una miscela gassosa ristagnava tra i miasmi della malvasia incrociata con il nuragus, tracannato insieme a rossi gamberoni arrostiti con aglio e prezzemolo, e quel gas cercava una via d’uscita, di sotto, di sopra, da qualsiasi parte. Come una locomotiva a vapore. Il reverendo con accorta abitudine soffocava i rutti acidi gonfiando le guance rigate di rosse venature, e soffiava all’improvviso infette alitate sulla croce lignea, dove un piccolo Cristo a digiuno, col capo piegato sulla destra, lo guardava in silenzio. Erano anni che Don Antonio Appeddu evitava quello sguardo sofferente, quella forza che era ammonimento, che racchiudeva solidarietà, partecipazione, umiltà, giustizia. A Gorrostrai in molti si erano allontanati dallo spirito di quel figlio puro che tentavano di comprare con le offerte ! domenicali, con le messe officiate per i trapassati, o riempiendo la canonica di fiaschi rossi e bianchi, o le tavole di amaretti, pan’e sapa, guettus, mustazzolus, piricchittus. La sostanza della loro fede era in un segno della croce con la mano destra quando passavano davanti alla chiesa, al camposanto, o alla fonte della Madonna. Ed erano quieti e sicuri, con la coscienza consacrata, che un giorno un posto in paradiso, seppur piccolo e defilato, lo avrebbero avuto.
“ora pronobis peccatoribus nunc et in hora mortis nostrae. Amen

C’ero anch’io quel giorno, in quel quadro dipinto da un branco di lupi, tra baleni all’orizzonte, domenica 23 dicembre, Santa Vittoria, ad onorare, si fa per dire, Sisinnio Basolu, scomparso in due giorni, inaspettatamente, tra il dolore dei pochi che in vita lo avevano amato e i molti che lo avrebbero amato da morto. I pochi erano due estranei al suo sangue, come a Gorrostrai spesso avviene, entrati nella sua vita dopo che nel paese aveva disseminato fiele e avversità, messo a coltura inimicizia. Nella sua vita, all’improvviso era apparso per la prima volta il vuoto, all’indomani della morte della compagna, venti anni più giovane, morta tra le sue braccia in strazianti e lunghi patimenti, di mal sottile e morbo gallico. La moglie, Costanza De Santis, più ricca di moneta che dotata di bellezza, lo aveva buttato fuori di casa dopo sedici anni di matrimonio era stata una tortura costante.Tre figli e mezzo patrimonio scialato nelle bettole del porto di Call! ari e nei bordelli attigui, o inghiottito dalle tasche delle amanti adottate a distanza nei quattro punti cardinali dell’isola. Il giorno dell’addio, Costanza con le pupille rosso fuoco, distaccate dal volto, gli aveva spolmonato con la bava alla bocca : -”Prima di tornare con te, meglio morta!!”
E aveva ragione, piccola bocca Santa. Sisinnio Basolu non fece più in tempo a rimettere piede nella lolla di casa De Santis, ad attraversare l’antico portale, che a donna Costanza venne un colpo al cuore, istantaneo come un fulmine. Arrivederci a tutti e tanti saluti ai suonatori.
Joachino Pistis e Doloretta Corrias con lacrime in gola rendevano ultimo omaggio al quel padre non carnale, che troppo tardi avevano conosciuto, forse per loro fortuna. Un saluto commosso come neanche Sisinnio si sarebbe aspettato, lui che ai funerali andava sempre ma in chiesa non entrava, per allergia ai sacramenti e ai prelati, e non si toglieva la berritta neanche quando la salma incassonata gli passava orizzontalmente all’altezza del bacino.
Ma questa volta caro Sisinnio ci sei entrato in pompa magna nella chiesa del tuo paese, ed in silenzio, parallelamente al piano, dal portone principale, per avere da lontano una estrema unzione. Per sentire dal pulpito di legno, a destra dell’altare, sotto il vigile sguardo di S. Isidoro, il sermone di padre Appeddu che liberandosi dall’aria, tra una scorreggia e un pater nostro, si è vendicato di un anima perversa, che gli stessi peccati possono essere sì perdonati, ma solo quando benedetti da chi per mestiere usa con abilità il testamento e l’aspersorio. Eterno riposo dona loro o signore e risplenda perpetua …Amen!

La cassa di legno scese, altalenando, sorretta da due grosse funi, scure all’estremità, fino a sedersi scricchiolando nella stretta fossa scavata di fresco. Addio Sissinnio Basolu fù Pasquale nato a Gorrostrai sessantadue anni fa, di mestiere ai più ignoto, padre di tanti figli e di nessun erede. Col singhiozzo di Doloretta e gli occhi tersi di Joachino che in vita e nel letto di ferro nero ti hanno amato, senza secondi fini. E tanto ce ne sarebbe da dire e da ridire. Voi due, non come noi altri, ossa secche di Gorrostrai, che siamo dietro la cassa da morto spinti da compositi motivi e non tutti sani. Chi per una cosa, chi per un altra, stiamo approfittando di te, finalmente per la prima volta, per i nostri affari. Sospetto che continuerai a rompere i coglioni a molte vite, spaccherai definitivamente il cuore a qualcuno in incubi notturni periodici. Ti ringrazio di essere morto Sisinnio Basolu, non che c’è l’avessi con te, ma per poter vedere il mio bra! mato e infattibile amore ho dovuto aspettare un anno, che qui a Gorrostrai paese di vecchi, nessuno è più disposto gratuitamente a morire. Almeno tu lo hai fatto. A ritrovarti nel cielo. Anche se sarà difficile.

Quel pomeriggio, mentre il palcoscenico mortuario lentamente faceva posto a un crepuscolo color tenebre, per un istante i suoi occhi incrociarono i miei. Quell’ azzurro sedimento di mare in acque tranquille, dolce brezza nell’agitarsi dei miei pensieri, fresche lenzuola di lino, bianche inamidate. Quegli occhi che porterò per sempre dentro il mio cuore, tra le vie del mondo, custodite tra i più nobili affetti, incartati nel mio sudario, fonte di speranza e di coraggio. Non c’èra sorriso quel giorno nel suo volto, ma bastò quel suo sguardo per far sorridere il mio cuore, per mandare in parapiglia le mie viscere, dilatare le mie vene. Giurai al cielo, disperdendo una gravosa lacrima in quella terra fredda dei morti, che un giorno l’ avrei accarezzata, imboccando le mie dita tra le sue chiome vellutate di neri capelli, e sdraiato sotto una quercia dal profumo di sughero secolare, con le mie parole avrei riscaldato i suoi sentimenti come brace di leccio in un ca! mino d’inverno.
Inseguendo la traccia dei tuoi occhi ti avrei cercata nelle grotte più buie, sfidando i briganti del passo “de sa furca”, tra i campi di carciofo, attraversando a piedi nudi rio Mannu, giù nella gola tra il profumo dei corbezzoli e i cespugli di mirto. Avrei sellato Lamp’e Ferru tenendolo stretto alle redini nella discesa di Gennamari, libero verso l’ampia pianura, correndo ancora più forte, a spezza collo, oltre il nuraghe di Iosa, fino ai ginepri delle bianche dune di Kala Sisinne. Laggiù seduto su uno scoglio con la luna riflessa nell’alta marea avrei aspettato farsi giorno, quando i primi fasci luminosi dell’alba perlano d’oro le creste dell’ onda. Avrei aspettato fino a cent’anni, con la barba bianca, fermo e in silenzio, il tuo ritorno nelle stanze vuote della mia anima.
Lentamente quella sera l’ho persa di vista tra gelide croci di marmo e di consumato legno, tra fiori appassiti. Nel freddo di un camposanto. Inutilmente ho sollevato la testa, il collo sempre più in alto, voltandomi a destra e a sinistra. Più nulla, ancora una volta sparita dal mio paesaggio.
Solo un attimo più in là, un centimetro dopo, in fondo alla strada, dove i cipressi si incontrano, la vidi salire in una nera carrozza trainata da bruni cavalli.
Una frustata ti portò via lontano da me, lasciando nell’aria polvere bianca mista a tristezza.
Quanto ti ho amato Francesca Lepori, dolcezza mia. Un’eternità.

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racconto di Cristiana Longhi

variante Glauco Silvestri

L’uomo camminava avanti e indietro. Sentiva gli occhi puntati addosso. Era nervoso, titubante. Era la prima volta che si esponeva così… di persona. Inspirava ed espirava rumorosamente. Doveva presentare la propria sceneggiatura. Il suo momento d’oro. La sua occasione. Ma i volti che lo osservavano erano terrificanti. Chiuse gli occhi. Immaginò che fossero tutti quanti nudi per cercare di scacciare la timidezza insita nel suo carattere. Inspirò ancora una volta e, riaprendo le palpebre, iniziò a esporre la propria storia.

«Lorenzo è agli inizi della sua carriera di fotografo; le sue doti e il suo occhio attento rivelano subito delle buone potenzialità. I suoi lavori sono spesso usati dall’agenzia per cui lavora ma il suo nome è ancora poco noto.»

I volti avevano abbassato lo sguardo per controllare sui faldoni rilegati che aveva distribuito prima di iniziare quell’incontro. Il titolo poteva sembrare banale, ma raccoglieva in sintesi tutta la vicenda interiore di Lorenzo, il suo personaggio. Decise di proseguire cercando di ignorare i leggeri sussurri che sentiva scambiare tra i vari esaminatori «Lorenzo cerca di continuo nuovi punti di ispirazione.» Alzò lo sguardo e controllò di avere ancora l’attenzione della commissione.

«Una sera, guardando diversi book fotografici, viene incuriosito dalle fotografie di Catrina. Sfoglia le pagine e all’interno scopre una modella dal fisico minuto ma dalle forme provocanti. Catrina è una brunetta dal viso spigoloso ed espressivo. I suoi occhi color nocciola sembrano emanare la dolcezza di quel frutto e la durezza del guscio che lo contiene.»

Gli occhi dei volti esaminatori tornarono ad abbassarsi sulla sceneggiatura.

«Il fotografo si sente attratto da quella figura e non perde tempo. Vede il numero della ragazza riportato nella presentazione del book; lo digita sulla tastiera del telefono e preme invio. Squilla… Dall’altra parte il miagolio della suoneria avvisa Catrina dell’arrivo di una chiamata. A tastoni cerca il telefono. Si sforza di riuscire a vedere chi è che la chiama a quell’ora della notte. Ma un po’ per il sonno, un po’ per la sua lieve miopia, non riesce a mettere bene a fuoco. Risponde insonnolita.»

Ingenuamente fece finta di avere una cornetta all’orecchio.

«Pronto…»

La commissione lo osservava divertita. Gli fece cenno di proseguire e lui non se lo fece ripetere due volte.

«Anche se infastidita dalla telefonata, Catrina ascolta cosa ha da dirgli Lorenzo. L’offerta di lavoro dell’uomo la interessa. Lui vorrebbe fissare un appuntamento al più presto ma, data la lontananza di svariati chilometri, i vari impegni della donna e le necessità di Lorenzo, l’appuntamento viene fissato per il mese seguente.

Catrina riaggancia e si riaddormenta subito dopo. Lorenzo invece non riesce a dormire.»

Esitò per valutare nuovamente la reazione della commissione. Aveva studiato le pause con molta attenzione, per cercare di dare enfasi alle varie parti della sua sceneggiatura. Doveva far capire la psicologia di Lorenzo. Se questo primo episodio fosse stato accettato, allora poi ne sarebbero seguiti altri, e altri ancora, così da creare una vera serie televisiva.

«Lorenzo ripensa alle foto della ragazza, al suono melodico di quella voce che ancora gli arpeggia nella mente. Quel timbro prima lieve e armonioso, poi stridulo e fermo, che ha cadenzato tutta la telefonata, lo eccita…»

Momento di terrore. Uno della commissione aveva alzato la mano per interromperlo. Non riusciva a comprendere come una voce stridula potesse essere eccitante. Lui improvvisò una scusa non troppo plausibile. Quella parola gli era uscita per sbaglio. Aveva provato e riprovato quel discorso ma… gli aggettivi lo avevano abbandonato non appena si era alzato dalla propria sedia per presentare il lavoro.

A ogni modo proseguì con la descrizione.

«Lavora tutta la notte. Tagliuzza le foto della modella e ne compone un collage. Quando l’alba sta per spuntare, ha terminato. Scannerizza il suo lavoro e con un click lo invia per e-mail all’indirizzo di Catrina. Poi, stanco, si addormenta sul divano.»

Ci fu un’altra interruzione. Non riusciva a capire se la sceneggiatura piaceva o meno. Questa volta non riuscivano a comprendere il perché di quel collage. Lui rispose di avere pazienza, che tutto si sarebbe chiarito in seguito.

«Quando Catrina controlla la posta elettronica, trova il regalo virtuale di Lorenzo. Una immagine che la ritrae innumerevoli volte, dove due mani disegnate a china s’insinuano sotto le sue vesti. Catrina sorride. Apprezza la composizione e ne rimane lusingata.»

Un colpo di tosse. Un sorso d’acqua e di nuovo riprese il racconto.

«Dopo qualche giorno Lorenzo la richiama. Vuole sentirla ancora; parlare con lei e dirle come la vorrebbe fotografare.»

Mimò nuovamente il telefono.

«Ciao, ti è piaciuta la foto?»

«Sì molto, ti ringrazio.»

«Che bella voce che hai…»

«Dici? Davvero? A me sembra più lo starnazzare di un’oca selvaggia!»

«Ma no, a me piace molto. Dài continua a parlare…»

«E cosa devo dirti?… Ti ripeto, prima del mese prossimo non posso incontrarti. E poi spiegami: dove dovrebbero andare queste foto?»

«Sono per una mia mostra personale e alcune le proporrò a dei giornali… e all’agenzia. Sai… mi piacerebbe davvero, anche se in senso artistico, poterti “toccare”.»

«Ah… sì?…»

«Sì, hai presente le mani che ho disegnato sul collage che ti ho inviato? Alzarti le vesti, ammirare il tuo fondoschiena e poterlo toccare. Tastare la tua umidità…»

«Ok, ma forse ti stai confondendo. Il numero che hai trovato sul book è inserito per il lavoro di fotomodella, non per altro.» risponde fredda e seccata.

«Ma sì, io volevo solo farti capire quante idee ho… e come potrei valorizzare la tua immagine… fotograficamente…»

«Sì, sì, ok. Ma… attenzione a ciò che dici e come lo dici!»

«Scusami. Non volevo offenderti… Ma dài… Vai al sito dell’agenzia così vedrai chi ti sta chiamando. Lì c’è una mia foto. Ora ti lascio. Il lavoro mi chiama. Appena posso ci sentiamo.»

«Va bene, ciao. Buon lavoro.»

I volti della commissione apparvero turbati. Nelle sue parole erano comparsi dettagli che mettevano in dubbio la serietà del lavoro. Ancora non era andato oltre le righe ma, ci era mancato poco. Ora si sentiva gli occhi puntati addosso, come un cerbiatto osservato di nascosto da un leone affamato.

Cercò di fare finta di niente e di proseguire con la descrizione. Oramai era in ballo e doveva continuare a ballare.

«La telefonata aveva davvero infastidito Catrina. Spesso nel suo lavoro si era ritrovata ad avere a che fare con proposte oscene, per cui decise di non dare troppo peso all’accaduto e di vedere cosa ne sarebbe venuto fuori.»

Con quella frase buttata lì all’improvviso cercò di parare il colpo ma, non vide miglioramenti nell’espressione di chi lo doveva valutare.

«Due settimane dopo Lorenzo la richiama per sapere se potevano fissare una data precisa per l’appuntamento.»

Doveva rischiare il tutto per tutto. Imitò di nuovo il telefono e proseguì con il suo copione.

«Ciao. Allora sai darmi la tua disponibilità?»

«Sì, possiamo fissare una data…»

«Ho tante idee. Avrò bisogno di star con te un paio di giorni. Vorrei fare tanti scatti, magari mentre ti spogli e ti tocchi…»

«Senza esagerare…»

«Sì, Catrina. Sai, solo a sentirti ho dei brividi… creativi… Sono d’interesse lavorativo. Il lavoro viene molto meglio quando ci si dedica con passione. E questo è il mio modo di lavorare…»

«Faccio la modella già da un paio di anni, ho la mia esperienza e professionalità!»

«Non voglio darti noia, voglio solo trasmetterti il mio fervore, farti sentire quanto ci tengo a questo servizio fotografico e mi piace avere con la modella una buona intesa. È essenziale in questo lavoro…»

«Certo, capisco. Ma sai… l’empatia si crea sul set. Invece a me sembra che tu voglia mettermi in imbarazzo… e non mi sembra carino, né rispettoso nei miei confronti.»

«Ma no… che dici… Scusami… Io voglio solo conoscerti meglio per avere un affiatamento e un giusto feeling quando ci vedremo. Dobbiamo conoscerci un poco e non c’è volgarità in quel che dico. Solo impeto e curiosità. Il tutto finalizzato alla riuscita di buoni scatti. Mi piacerebbe che tu ti lasciassi andare ai miei suggerimenti. Vorrei forgiarti sotto il mio sguardo. Sollecitarti con le mie parole. Sei molto bella… questo già lo sai… e non voglio fare il cascamorto… solo farti sentire ciò che vorrei fotografare. Ti vorrei accucciata con le gambe aperte mentre sposti gli slip e le tue sottili dita ti accarezzano…»

«Sì, interessante. Vedremo quel che uscirà da queste foto!»

«Davvero?»

«Davvero? No!!! Lo dico in senso ironico. Forse ora è meglio che ci salutiamo. Ciao.»

«Ciao, a presto…»

Inspirò. Era a un punto cruciale. Avrebbe potuto evitare di descrivere tutto quanto in modo così dettagliato ma la sua idea doveva essere cruda, violenta e reale. I produttori dovevano capire il concetto e, ora che si era fatto coraggio, non voleva più tirarsi indietro.

Proseguì a raccontare, questa volta senza più preoccuparsi degli sguardi perplessi che si sentiva puntati addosso.

«Ancora una volta Catrina è irritata dalla telefonata, però gli piace giocare e stuzzicare…»

Sorrise, doveva giocare il tutto per tutto.

«Catrina decide di stare al gioco e aspetta la prossima telefonata prima dell’incontro. La sera ripensa alle parole di Lorenzo e un tremito sfiora i suoi pensieri e il suo corpo. Si guarda allo specchio. Si china seguendo i suoi movimenti con lo sguardo, scosta gli slip, e prova a mettersi nelle pose descritte da Lorenzo. I segni dell’eccitazione sul suo volto si mostrano nella sua immagine riflessa. Gode nel pensare: “Sì, così mi vorrebbe vedere Lorenzo”. Appagata si sorride allo specchio. Si rialza e si reca al computer per visitare il sito dell’agenzia del fotografo. Cerca fra le voci del menù. Apre diverse pagine. In una trova il suo nome e le sue referenze, vicino a una piccola foto in bianco e nero che lo ritrae. A parte il profilo del viso, non scorge altro.»

L’uomo si interruppe. Ora tutti lo guardavano disgustati. Temeva che non lo lasciassero terminare la presentazione ma, per il momento, anche se il silenzio era palpabile, nessuno si era ancora lamentato apertamente. Probabilmente volevano vedere sin dove fosse intenzionato ad arrivare.

Chiuse gli occhi e si ripeté che era la sua occasione, che doveva buttarsi senza esitazioni. Si fece coraggio e, dopo aver inspirato un paio di volte, proseguì.

«Manca una settimana all’appuntamento con Lorenzo. Catrina riceve un messaggio piuttosto esplicito “Ho rivisto le tue foto. Mi fai impazzire… me lo hai reso duro senza pietà… attendo con impazienza il nostro appuntamento”. Lei lo ignora volutamente, curiosa di vedere cosa accadrà il giorno del loro incontro.»

Una mano alzata. Una donna lo interruppe sul più bello «È sicuro di voler proseguire?»

Lui annuì silenzioso.

«È il giorno dell’appuntamento. Catrina arriva puntuale. Lorenzo è gia li ad attenderla. Gli scatti si susseguono infiniti. Le pose si alternano. Catrina chiede una pausa. Lorenzo è instancabile. Continuano fino a che lei non è proprio esausta. Allora lui la osserva senza più fare uno scatto. Lei è stanca, svestita; si abbandona sul divano. Lorenzo continua a guardarla attraverso l’obiettivo. Ha in mente ancora tante idee. Il trucco del viso di Catrina ha qualche cedimento, qualche sbavatura di rimmel che ne sottolinea la stanchezza. Per Lorenzo è irresistibile.»

L’uomo si concede una breve pausa per capire se è ancora in tempo a fermarsi. Un piccolo dubbio gli si è insinuato per colpa dell’estremo silenzio. Ma la commissione lo osserva con attenzione e… curiosità.

Sorpreso, si fa coraggio.

«Le si siede accanto e prende fra le sue mani un piede di lei. Lo massaggia con delicatezza, poi lo porta alla bocca sfiorandolo con le labbra. Le mani scorrono sulla gamba, si soffermano un poco sulla coscia, poi maliziose scostano il velo che le copre la sua intimità.

Catrina fa finta di sonnecchiare; lo lascia fare. È curiosa di vedere sin dove lui si spingerà.

Lorenzo non riesce a trattenersi, scatta qualche macro. La donna apre gli occhi. Sorride dolcemente.»

Una piccola esitazione fece scattare un brusio tra i membri della commissione. Ecco il momento in cui sarebbe stato cacciato via in malo modo. Decise di proseguire prima che tutto fosse perduto. Tagliò qualche dettaglio e andò subito al finale.

«Lei allarga le gambe. Ondeggia i fianchi. Si avvicina e allontana dallo sguardo dell’uomo. La passione è palpabile tra i due, o per lo meno così sembra. La bocca di lui è su di lei. Il suo sguardo, però, è distante e gelido. Lei non si accorge di nulla mentre lui ne lusinga gli spasmi di piacere. Le afferra le ginocchia accostandole al seno. Dondolata dalla presa e graziata dal piacere, come in un viaggio a ritroso, fetale, lei non si accorge di quanto sta per accadere. Il piacere le nasconde il male, la violenza invisibile, il virus che si insinua nel suo corpo.

La scoperta avviene solo molte ore più tardi. Una scritta sullo specchio, lasciata da lui, mentre lei dorme accucciata sul divano “Così come chi prima di te mi passò il testimone, ora io lo do a te, perché il male possa perpetuarsi nel peccato”.»

L’uomo esultò nel vedere gli sguardi sorpresi ed emozionati della commissione. Ora sfogliavano il manoscritto con maggiore interesse. Ora erano attenti e curiosi. Ora era consapevole di averli conquistati. Ma il momento topico non era ancora giunto, mancava il gran finale. Ciò che avrebbe dato vita a una serie televisiva fortunata, che nessuno avrebbe mai dimenticato.

Sorrise soddisfatto e concluse la sua presentazione con un briciolo di freddezza, mischiata a una gioia a malapena soffocata.

«Dal loro incontro è passato già qualche giorno. Lei si è ripresa dallo shock, ma non ha avvisato le forze di polizia, non ha denunciato ciò che le è successo. Non ha neppure tentato di chiamare Lorenzo, né lui ha chiamato lei. Entrambi sanno che ciò che è avvenuto non avrà repliche. L’ispirazione di un momento non ripetibile: ora anche lei ha un compito da svolgere. L’unica cosa che ora possono attendere è la riuscita del lavoro. Lorenzo continuerà in silenzio a fare proseliti. Catrina comincerà il proprio percorso a incrementarne il numero. Un desiderio nascosto allo sguardo indiscreto dello spettatore, che verrà narrato e ricordato solo dall’impeccabile professionalità delle immagini. Sino a che tutti non saranno ammorbati, e finalmente la razza umana pagherà con il sangue tutti i suoi peccati.»

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L’ispirazione di un momento

racconto di Cristiana Longhi

Lorenzo è agli inizi della sua carriera di fotografo, ma le sue doti e il suo occhio attento rilevano subito delle buone potenzialità. I suoi lavori sono spesso usati dall’agenzia per cui lavora, ma il suo nome rimane ancora all’oscuro.

[1...]

Lorenzo cerca di continuo nuovi spunti di ispirazione. Una sera guardando diversi book fotografici di modelle, viene interessato dalle fotografie di Catrina. Sfoglia le pagine e all’interno scopre una modella dal fisico minuto ma dalle forme provocanti. Catrina è una brunetta dal viso spigoloso ed espressivo. I suoi occhi color nocciola sembrano emanare la dolcezza di quel frutto e la durezza del guscio che lo contiene.

[2...]

Il fotografo si sente attratto da quella figura e non perde tempo. Vede il numero della ragazza, riportato nella presentazione del book, lo digita sulla tastiera del telefono e preme invio. Squilla… Dall’altra parte un miagolio di suoneria avvisa Catrina dell’arrivo di una chiamata. A tastoni cerca il telefono. Si sforza di riuscire a vedere chi è che la chiama a quest’ora tarda della notte. Ma un po’ per il sonno, un po’ per la sua lieve miopia, non riesce a mettere bene a fuoco. Risponde insonnolita.

-  Pronto…

Anche se disturbata dalla telefonata arrivata in un orario inopportuno, Catrina ascolta con interesse cosa ha da dirgli Lorenzo. Lui vorrebbe fissare un appuntamento di lavoro al più presto, ma data la lontananza di svariati km e gli impegni della donna, l’appuntamento non è possibile fissarlo prima di un mese.

Catrina riaggancia e si riaddormenta subito dopo. Lorenzo invece non riesce a dormire. Ripensa a quelle foto e all’andatura melodica di quella voce che ancora gli arpeggia nella mente. Quel suono prima lieve e armonioso, poi stridulo e fermo, che ha cadenzato tutta la telefonata, lo eccita…

[3...]

Lavora tutta la notte. Tagliuzza le foto della modella e ne compone un collage. Quando l’alba sta per spuntare, ha quasi terminato. Scannerizza il suo lavoro e con un click invia per e-mail la composizione fotografica all’indirizzo di Catrina. Stanco, si addormenta sul divano.

Quando Catrina vede posta, trova il regalo virtuale di Lorenzo. Una jpg che la vede ritratta innumerevoli volte e due mani disegnate a china che s’insinuano sotto le sue vesti. Lievi tratti disegnano mani invadenti che svaniscono tra procaci natiche. Catrina sorride. La composizione è molto bella e ne rimane lusingata, così risponde all’e-mail ringraziando del gradito dono.

Dopo qualche giorno Lorenzo la richiama. Vuole sentirla ancora, parlare con lei e dirle come la vorrebbe fotografare.

-  Ciao, ti è piaciuta la foto?

-   Sì molto, ti ringrazio.

-  Che bella voce che hai…

-  Dici? Davvero? A me sembra più lo starnazzare di un’oca selvaggia!

-  Ma no, a me piace molto. Dài continua a parlare…

-  E cosa devo dirti?… Ti ripeto, prima del mese prossimo non posso incontrarti. E poi spiegami: dove dovrebbero andare queste foto?

-  Sono per una mia mostra personale e alcune le proporrò a dei giornali e all’agenzia. Sai… mi piacerebbe davvero, anche se in senso artistico, poterti “toccare”.

-  Ah… sì?…

-  Sì, hai presente le mani che ho disegnato sul collage che ti ho inviato? Alzarti le vesti, ammirare il tuo fondoschiena e poterlo toccare. Tastare la tua umidità…

-  Ok, ma forse ti stai confondendo. Il numero che hai trovato sul book è inserito per il lavoro di fotomodella, non per altro. -, risponde fredda e seccata.

-  Ma sì, io volevo solo farti capire quante idee ho… e come potrei valorizzare la tua immagine… fotograficamente…

-  Sì, sì, ok. Ma… attenzione a ciò che dici e come lo dici!

-  Scusami. Non volevo offenderti… Ma dài… Vai al sito dell’agenzia così vedrai chi ti sta chiamando. Lì c’è una mia foto. Ora ti lascio. Il lavoro mi chiama. Appena posso ci sentiamo.

-  Va bene, ciao. Buon lavoro.

La telefonata questa volta aveva davvero infastidito Catrina. Spesso nel suo lavoro si era ritrovata a che fare con corteggiatori e quindi cercò di non dare troppo peso all’accaduto.

[4...]

Due settimane dopo Lorenzo la richiama per sapere se potevano fissare una data precisa per l’appuntamento.

-  Ciao. Allora sai darmi la tua disponibilità?

-  Sì, possiamo fissare una data…

-  Ho tante idee. Avrò bisogno di star con te un paio di giorni. Vorrei fare tanti scatti, magari mentre ti spogli e ti tocchi…

-  Senza esagerare…

-  Sì, Catrina. Sai, solo a sentirti ho dei brividi… creativi… Sono d’interesse lavorativo. Il lavoro viene molto meglio quando ci si dedica con passione. E questo è il mio modo di lavorare…

-  Faccio la modella già da un paio di anni, ho la mia esperienza e professionalità!

-  Non voglio darti noia, voglio solo trasmetterti il mio fervore, farti sentire quanto ci tengo a questo servizio fotografico e mi piace avere con la modella una buona intesa. È essenziale in questo lavoro…

-  Certo, capisco. Ma sai… l’empatia si crea sul set. Invece a me sembra che tu voglia mettermi in imbarazzo… e non mi sembra carino, né rispettoso nei miei confronti.

-  Ma no… che dici… Scusami… Io voglio solo conoscerti meglio per avere un affiatamento e un giusto feeling quando ci vedremo. Dobbiamo conoscerci un poco e non c’è volgarità in quel che dico. Solo impeto e curiosità. Il tutto finalizzato alla riuscita di buoni scatti. Mi piacerebbe che tu ti lasciassi andare ai miei suggerimenti. Vorrei forgiarti sotto il mio sguardo. Sollecitarti con le mie parole. Sei molto bella… questo già lo sai… e non voglio fare il cascamorto… solo farti sentire ciò che vorrei fotografare. Ti vorrei accucciata con le gambe aperte mentre sposti gli slip e le tue sottili dita ti accarezzano…

- Sì, interessante. Vedremo quel che uscirà da queste foto!

-  Davvero?

-  Davvero? No!!! Lo dico in senso ironico. Forse ora è meglio che ci salutiamo. Ciao.

-  Ciao, a presto…

Ancora una volta Catrina è irritata dalla telefonata, però gli piace giocare e stuzzicare… quindi sta al gioco e aspetta la prossima telefonata prima dell’incontro. La sera ripensa alle parole di Lorenzo e un tremito sfiora i suoi pensieri e il suo corpo. Si guarda allo specchio. Si china seguendo i suoi movimenti con lo sguardo, si scosta gli slip, si sfiora, si sfrega delicatamente, poi con più decisione. I segni dell’eccitazione sul suo volto si mostrano nella sua immagine riflessa. Gode nel pensare: “Sì, così mi vorrebbe vedere Lorenzo”. Imperlata di sudore e di voglia. Lasciva al suo cospetto… Appagata si sorride allo specchio. Si rialza e si reca al computer per visitare il sito dell’agenzia di Lorenzo. Cerca fra le voci del menù. Apre diverse pagine. In una trova il suo nome e le sue referenze, vicino ad una piccola foto in bianco e nero che lo ritrae. A parte il profilo del viso, non scorge altro. Richiude il pc e velocemente si prepara per uscire.

Manca una settimana all’appuntamento con Lorenzo, quando arriva un sms:

“Ho rivisto le tue foto. Mi fai impazzire… me lo hai reso duro senza pietà… mi hai reso affamato… attendo con impazienza il nostro appuntamento”.

A questo messaggio Catrina risponde:

“Vedo che il tuo fisico risponde bene alle sollecitazioni. Vedremo se sarai altrettanto capace con il lavoro”.

[5...]

Catrina arriva puntuale all’appuntamento. Lorenzo è gia li ad attenderla.

[6...]

Gli scatti si susseguono infiniti. Le pose si alternano. Catrina chiede una pausa. Lorenzo è instancabile, ma l’accontenta. Stanca e svestita, si abbandona su un divano. Lorenzo continua a guardarla attraverso l’obiettivo. In mente ancora tante idee. Il trucco del viso di Catrina manifesta anch’esso qualche cedimento e una sbavatura di rimmel sottolinea la sua stanchezza. Per Lorenzo è irresistibile. Le si siede accanto e prende fra le sue mani un piede di lei. Lo massaggia con delicatezza, poi lo porta alla bocca sfiorandosi le labbra. Le mani scorrono sulla gamba, si soffermano un poco sulla coscia, poi maliziose scostano il velo che le copre la sua intimità. Catrina continua a sonnecchiare, lasciandolo fare. Lui osa ancora fino a scorgere il pelo sottile e rasato. Il clitoride risalta in vetta a labbra increspate. Lorenzo non riesce a trattenersi, scatta qualche macro. La donna apre gli occhi. Sorride dolcemente. Allarga le gambe. Ondeggia i fianchi. Avvicina e allontana il suo pube dallo sguardo dell’uomo, che incantato segue con il viso le movenze della donna. Lascia colare su di lei un filamento di saliva. Un ultima traccia che segna la loro distanza. Poi la sua bocca è su di lei. La lingua sguscia tra le insenature. Le afferra le ginocchia accostandole al seno. Dondolata dalla presa e graziata dal piacere, come in un viaggio a ritroso, fetale, per cogliere quel primo innesto di desiderio. Pervasa da quel sottile piacere che le provoca la lingua di Lorenzo che striscia petulante tormentando le sue aperture, morbide e accoglienti…

[7...]

Dal loro incontro è passato già qualche giorno. Nessuno dei due ha chiamato l’altro. Entrambi sanno che ciò che è avvenuto non avrà repliche. L’ispirazione di un momento non ripetibile. L’unica cosa che ora possono attendere è la riuscita del lavoro. Un desiderio nascosto allo sguardo indiscreto dello spettatore, che verrà narrato e ricordato solo dall’impeccabile professionalità delle immagini.

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